Нет, нет, друзья, я не поэт, увольте
неволить душу -не моя стезя
терзаясь по ночам, закрывшись в комнате,
и нате вам – моя поэзия!
Я так устал своей пугаться тени
и плакать, и смеяться всем назло
Я не могу любить так страстно, как Есенин,
И как Высоцкий душу рвать мне не дано
Мне не подвластны вдоль обрыва кони
и глубину икон мне не понять
пятак калеке, положив в ладони,
свои не забываю посчитать
Я каждый раз ловлю себя на мысли,
перед распятьем голову склонив,
как ОН был прав, что без любви нет жизни
я без любви – живу себе, как жил
Схожу с ума, когда в изгибе скачки
копытом лошадь выбивает дождь
из утренней реки, летящих радуг пачки
пронзают сердце, вызывают дрожь
Я в темных тучах молнией любуюсь
и вязью тонких чувств на полотне
на сером полотне из суеты и будней
Но не поэт я –это не по мне
С холщёвою сумой иду по жизни
а в ней разорванной лежит душа
Тяжелым камнем эта ноша виснет
она лишь менестрелям хороша…
26.12.18