Бессонницу гоню стихами.
Они не пишутся, а создаются сами,
Когда не спящий ночь творец,
Считает упоительно овец...
На " раз" - увижу запечатанный конверт,
На "два" - открою, в нём куплет,
Или катрен - едина масть.
А где же поэтическая страсть?!
На "три" - довольное собою эго:
Творенье не овцы, а Человека.
Шедевр готов на счёт "четыре".
Скажу спасибо доброй лире.
На "пять" - начнут терзать сомненья:
"Где ритм?" - подумаю почти во сне я.
"Шесть" - "Ну, какой же это бред!"
"Семь" - наконец-то сплю. Шедевра нет.