Тускнеет так резко и рано
заката старинная медь.
Страна моя -
вечная рана,
когда же ты кончишь болеть?!
Здесь много тепла да и света,
хоть дождик промозглый идёт,
но здесь убивают поэтов
за то, что их любит народ.
По-разному их убивают,
предав,
как Иуда Христа,
в ладони им гвозди вбивают,
сумев обойтись без креста.
Изводят
то пошлой ухмылкой,
то болью всё новых утрат,
то просто сивушной бутылкой,
заботливо полной с утра.
Убийц лысолобая каста:
убийство - профессия их.
Любовь - это слишком опасно,
чтоб можно оставить в живых...
Жестокостью новых элит
все рифмы сдувает, как дым...
Убиты...
Убита...
Убит...
Любимы...
Любима...
Любим...