Ещё прошёл бесцельный день
С душой без должного союза –
Общаться с лирой стало лень,
Хотя, порой, заходит Муза.
Но лишь на самый малый миг,
От дел душевных отречённый:
Зачем ей немощный старик,
На леность слова обречённый?
Приходит, спросит: «Как живёшь
При этой жизни одинокой
На ту подачку в малый грош
За дело в памяти далёкой –
Как рукотворно помогал
Стране подняться из разрухи,
И как в ряду со мной шагал,
Бодря Отчизну в дни порухи?»
Приходит, выскажет вопрос –
И отойдёт за дверь со слуха…
Да и какой от бабы спрос,
Когда сама с клюкой старуха?
И так приходит день за днём
В глубокой тайне от народа…
Да и на кой нам жить вдвоём,
Когда на нас проходит мода?!
Ну, ладно мне пора сойти
За рамки праведного слога…
А ей ещё торить пути,
Пока клюка - её подмога.
И может быть найдёт себе
Другую, юную подпорку.
Но будет то в иной судьбе
С потребой власти на шестёрку.
И будет петь другой гурьбе
С иным певцом по властной воле:
Она ведь баба по себе -
И спроса нет, как с ветра в поле.
А я, как многие из нас,
Что песнь вели при вольной лире,
Сойду с Пегаса в чуждый час,
И растворюсь в подлунном мире.
Не надо будет им поэт,
А нужен шут, что точит лясы:
Таким, похоже, будет свет –
И без души, и без прикрасы.