Сварился день в клокочущем котле
с готовыми деталями - под прессом,
не выделив минутки повзрослеть.
А скорый мчит по шпалам как по рельсам.
Рывок, стоп-кран - развилка трех дорог -
напомнит вмиг вчерашние ошибки:
как лед горел, во тьме огонь продрог,
как ветерок качал пустую зыбку.
Заметки и рисунки на полях,
а рукопись - сплошные промежутки,
в которых прорастает конопля,
алеют маки яростно и жутко.
Из чар их сонных вырвусь и пешком -
к иным полям без компаса и карты
отправлюсь налегке и босиком
менять свой почерк, снова сев за парту.
23.12.18