Шумят лихие водопады,
Смывают прошлые грехи.
Ты, верно, помнишь, я когда-то
Тебе дарил свои стихи.
Я изливался в них потоком,
Забывшим свой родной исток;
Я мыслил только о высоком,
Но разбивался о порог.
И в брызгах, каплях разлучённых,
Я вновь себя соединял.
Во взглядах тусклых, огорчённых
Я лучше б смыслы потерял.
Я б лучше позабыл все рифмы
И разучился в раз писать,
Чем бессердечной, чёрствой нимфе
Кусочек жизни отдавать.
За что? За что? За что ты рядом?
Я погубил себя, остыв.
Кристально чистым водопадом
Я пал в утопленный обрыв.