Оторвался от ветки лист
И, по воле степных ветров,
Устремился куда-то вниз,
Чтоб найти себе новый кров.
А когда-то, весенним днём,
Он впервые увидел свет.
Всё росло и цвело кругОм...
Думал он, края жизни нет.
Изумрудной росой горя,
Солнцу радуясь, в неге рос.
"Неужели всё было зря?" -
Задавал он себе вопрос.
Вместе с сотней таких, как он,
На промокшей земле лежал,
Слыша братьев упавших стон,
В предвкушеньи зимы дрожал.
И пошёл он бродить в поля
Под конвоем степных ветров.
Жёлтый мученик сентября,
Почерневший от холодов.
А потом он в дыму костра
Тот же самый твердил вопрос:
"Неужели уже пора?
Вот он, жизни апофеоз!..."
Человеческая душа
Точно так же покинет плоть.
И коль жили мы тут, греша,
Там за всё спросит с нас Господь.
И в аду, зло судьбы коря,
От суда нам не ускользнуть...
Неужели мы жили зря?
Не найдя ко спасенью путь!