Сегодня проснулся в полтретьего ночи,
Чтоб жадно напиться воды из под крана.
Похмелье. Болит всё. Вчера мне охрана
Намяла бока в кабаке, между прочим.
Из зеркала смотрят поэтовы очи,
Опухли. Горят, ох, горят мои трубы...
Я мир стихотворю отвязно и грубо -
Поэт с подворотни - обычных слов зодчий.
Мир кто-то цифрует, наш. Я же, рифмуя,
Мир этот вгоняю в размеры и строчки.
И пропито всё, и опущены почки.
Унылый итог: не пришёл ни к чему я.
Себя я готов, я готов дальше гробить.
Не дай бог, пассивно курить мне в сторонке.
И пусть мне бычьё отобьёт селезенку,
Что я окочурюсь в ближайшем сугробе.
Пускай улюлюкает злобная кодла.
Я сам нанизал своё сердце на вертел.
Совсем не страшусь неожиданной смерти.
Боюсь помереть как-то низко и подло.
Ах, только бы не умереть престарелым,
Не дай бог, безлико подохнуть и гнусно.
Хриплю я, хриплю я стихи свои устно.
Слова - ядовитые острые стрелы.
Я - Шервудский лучник, я - Рембо, я - Зорро...
Меня не помножить на ноль, не стреножить.
Не страшно нарваться по-пьяни на ножик.
Меня, Бог, избавь лишь от смерти позорной!
Дмитрий Снегопадов