Без объективных причин
Мир бьет дробью в живот.
Тридцать третий год,
Выходи. Ты сдох. Вот.
Липкий в ладонях пот
Или кровь.
Стою как скот.
Замычать? Зареветь?
Тихо сдохнуть?
Смешно,
Отчего так смешно.
Тридцать третий год
Завершен.
Вроде старше Христа
Но хреновый плотник.
Может выпил вина
Больше, чарок под сотню.
Но какая в итоге у судьбы картина.
Где по миру след бродит
Мой, где моя Палестина?
И четвертый, и пятый,
И шестой, и седьмой -
Дохнут, дохнут проклятые! -
Не добравшись домой…