ЭВТЕРПА*
Не помню я, какого дня
Эвтерпа бросила меня.
С тех пор не написал ни строчки,
Как только рифмы не склонял.
Когда ж не зрит стиха душа,
То и не дышится как будто.
И ладно не дышать минуту,
Ну, две. Но вовсе не дышать,
Увы, превыше сил моих.
Как вдох короткий нужен стих,
Как жадный воздуха глоток,
Чтоб опьянённый кровоток
Наполнить рифмою живой,
И смыслом жить на этом свете.
Но если нету ничего
Эвтерпе нужного в поэте –
Он ей становится не мил.
Она его лишает сил,
И благосклонности своей.
Бессильный он не нужен ей.
И этой боли не унять,
Эвтерпа бросила меня.
Я умирал, я был не в силах
Ни говорить, ни сочинять.
И я уже почти не жил.
Хрипел ещё, но тише, тише.
И меркнул свет и… Вдруг сложил!
Сложил одно четверостишье!
Потом ещё одно, ещё.
И вот уже стихотворенье!
И, как в минуты вдохновенья,
Я вновь стихам теряю счёт.
Меня прервал какой-то стук.
Пройдя сквозь коридора пустошь
Я дверь открыл, Эвтерпа!? – Тут
Я кое-что забыла. Впустишь?
*Эвтерпа – муза лирической поэзии