Забиты окна досками,
уже который год,
хлеб не идет повозками -
хлеб требует народ.
Прозрачна, но рассеянна,
Малинно-холодна,
ты дочь Седого Севера,
но чья же ты жена?
Огни флуоресцируют,
И в ёлках площадьё,
На Новый провоцирует
Меня декабрь, Мон Дьё...