Я скитаюсь на остриях атак.
Не стихи пишу, говорят, а так...
Низкопробный стёб, что под хвост коту.
Плачет, мол, по мне плеть, аж скользко тут
Стало от её негорючих слёз.
Но ведь легче, если покинет воз
Баба, станет, хоть воз и ныне там?
Муза ерундой снова занята:
То печёт блины, то читает стёб,
Так ведь и тропа быльём зарастёт.
В декабре стирая с утра бельё,
Слёзы в прорубь девка в ознобе льёт.
А туман уплыл, нет пути назад,
Впору вымирать словно динозавр.
Мэри джейн осталось на тягу, пых.
Даже жаль таких вот девиц тупых
Что теряют время на склонах рек,
И влачат бессмысленно бабий век.
Да и я чем лучше всех этих баб?
На тропе моей где ни стань — ухаб
Заросло травой всё по пуп, не вру,
За стихи дают где трояк, где рупь.
И Пегас свой хвост опустил в ковыль.
Бестолково топчется так, увы.
Я с утра каннабису, граппе рад,
Капают стихи с острия пера.
Реют клубы дыма под потолком,
Лайт простерлась тенью над точкой com,
Чтоб ложились строки на плоть листа.
Сил, поверьте, нету ни лечь, ни встать!