И был последний вечер...
Во все дни лета Режиссер Великий преломлял лучи софита-Ярилы в янтарной призме яви.
И тайно плодил цвет, не бывший в радуге, обращая незримо зеленый бисер мал в тяжкий черный жемчуг.
И вот стал занавес, как застывший водопад и был уж больше самого театра.
ЕГО работа была законченной, а последняя черная точка на конце луча закатного - избыточной.
И ОН сделал ее мохнатым шмелем, а размашистый полет оного над изумрудным газоном - СВОИМ высочайшим автографом.
Завтра к полудню наследник богатства несметного обрушит занавес.
И сотворит из жемчуга дионисовы четки.
И начнет нащупывать Истину...