«Почему мы исчезаем
так внезапно, так жестоко,
даже слишком, может быть?
Потому что притязаем,
докопавшись до истока,
миру истину открыть.» (Булат Окуджава)
Моя холодная Москва,
Как ты неласково встречаешь!
Я грею душу чашкой чая.
Декабрь. Минус двадцать два.
Вливаюсь в вены под землёй,
Несусь потоком прямо к сердцу
Седого, древнего младенца.
Который вечно молодой.
Не умер, нет! Заледенел.
Любимец строгой златоглавой
Стоит булатный Окуджава.
Московский дворик тих и бел.
Пророк вдовства для снежных баб,
Певец троллейбусов полночных,
Свободен, но закован прочно
В своё отечество –Арбат.
И в миг движения бровей
Увижу блеск в глазах бесслёзных,
Тебе в любви признаться поздней
Спешу, «московский муравей».
Наивных, но правдивых строк
Прости же детскую корявость.
Не знаю, сколько мне осталось
Искать свой собственный исток.