... синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы...
И.Бродский
Кто-то пишет картины,
Кто-то сжигает мосты.
Кто-то бежит за ветром,
День превращая в ночь.
Город в ярких витринах
И в переулках пустых,
Не торопя рассветы,
Слушает тихий дождь.
Время проходит мимо.
Не оставляя следов
И не давая ответов,
К солнцу летит весна.
Мы – пилигримы мира!
Мы – властелины костров,
Тех, что горят под небом!
Синим! Большим! Без дна!