А была судьба и клятая и мятая,
У художника,Борисова-Мусатова.
В детстве со скамейки он упал.
Жизнь,она игра,порой без правил.
Стать горбатым-сумрачный финал.
Но рисунком жизнь свою он правил.
Горб по жизни без обид тащил.
Каждому печали уготованы.
Он же верил,из последних сил.
Что внутри там крылья упакованы.
И всю жизнь от болей он страдал,
Костоправам спину доверяя.
Но зато любви Бог много дал,
Слезы над талантом проливая.
Был художник на Руси рожден.
А у нас любить умеют бабы.
Даже если не Наполеон,
Пронесут любовь через ухабы.
Жизнь недолгая нелёгкою была.
Ты талант отсыпал с верхом веку.
От твоих картин в душе весна.
Щедро даришь мир свой человеку.
На моей ты Родине рождён.
Значит,мы немного побратимы.
Взгляд на мир твой светлый удивлен.
И учусь я видеть мир счастливым.
Современник твой,Тулуз-Лотрек
Умудрился жить в самом Париже.
И такой же Бог отмерил век,
И страданий гору,как же выжить?
Но любовь за деньги покупал,
И на это денег было много.
А любви земной он не познал.
Так угодно было,видно,Богу.
Может,не понравился судьбе.
И не в той стране родился,может.
Только я тоскую о тебе.
О тебе стихи и песни сложат.
Стал калекой в одночасье ты,
И печаль тебе вонзилась в душу.
Не сложились,пусть,твои мечты.
Но талант-то вырвался наружу.
До сих пор на свете он живёт.
И планету ярко освещает.
Ну а если кто-то не поймет.
Что же,так с великими бывает.