О чём ты, сердце, всё тоскуешь,
О чём, несчастное, поёшь ?
За что ты плоть мою бичуешь,
Ты видишь, что одна лишь ложь ?
Да, ложь и деньги правят светом.
Тебе не нравится ?.. Кричи!
А если ты в груди поэта,
Судьба твоя - удел свечи -
Гореть и таять до рассвета.
Не нужно мне тебя. Иди !
Небрежно вырву из груди -
Катись по мятым облакам !
Любовь найдёшь ты только Там.
И кровь ненужную разлей
На груди мёртвых снегирей.
Здесь нет любви и быть не может.
Напрасно суть мою итожить.
И, разбивая в пух и прах,
Молитвы на моих губах,
Клинок достань из нежных ножен.
И снова прав во всём ты, Боже !
А я, конечно, не права...
Что ж, нет меня... и все дела.