Ты что творишь? Твой стих, его размер,
Необычайность рифм, его манерность,
Предполагают шалость, адюльтерность
И беззащитность в свете высших сфер.
Вдоль позвоночника горячая волна
Ужом скользнула, побледнели щёки
И в том, признаюсь, виноваты строки,
Мной выпитые все почти до дна.
Твои слова - и плазма, и перга,
Стыда лишают, тешат и врачуют
И душно в тесном коконе одежд.
Чем глубже в отношеньях наших брешь,
Тем меньше кожей ступни почву чуют,
Тем откровеннее душа нага.
art Tomasz Rut