Горит камин, и заоконный свет
растёкся лунной лужей по паркету.
А по тебе, кого простыл и след,
грустят вина созревшие букеты,
пылятся где-то в чреве погребов,
надеются, что мы придём за ними,
и думы о тебе наперебой
твердят незабываемое имя.
В нём пряный аромат бургундских вин
и терпкость послевкусия разлуки -
я упиваюсь именем твоим,
вкушаю буквы, впитываю звуки...
Декабрь 2018г.