Не первый раз уже пишу письмо без адресата,
Лишь в уголке оставленные подписи без даты.
Вначале зачеркну «Привет, я так скучаю…»
Оставлю «Ma ch;rie*, я Вам отныне обещаю,
Что более не будет в Вашей жизни страха!
И всё на вкус вдруг станет, словно сахар —
Не столь приятен, как бы нам хотелось,
Однако, дорогая, в счастье наша зрелость!»
Всего лишь пару строк, а после всё сожгу!
Я глупым был! Простите эту шалость дураку…
Ведь после снова и снова я буду словами
Создавать историю новую, на радость маме,
Где Вы, дорогая, счастливы в чьих-то руках.
А я посмотрю то, что осталось в черновиках:
Счастье моё, ведь я Вас любил так грешно —
Вы — лишь картинка, быть вместе нам не суждено.
Вновь пишу письмо, которое никуда не дойдёт.
Знаю, по дороге его уничтожит старый койот,
Что так устал от жизни. И, наверное, от меня.
Я часто гонял его, и это исключительно моя вина.
Ведь это письмо никогда не дойдёт до адресата.
Койот вернётся ни с чем. Решила судьба так.
И я тоже. Простите меня, безымянная дама!
Я вас не люблю, это всё наигранная драма.
«Моя дорогая! Я знаю, что за эти строки,
Что опять чёрными чернилами подводят итоги,
Ты ненавидишь, как и всё, что я тебе дарил…
Ну, кроме той песни, что на пластинке винил?
До жути старомодной, тебе это нравилось.
Я помню, ты тогда вазу разбила на радостях!
Моя дорогая… Ты меня когда-нибудь простишь?
Не потерял надежд! Но устал слышать «кыш»! (каждый грёбанный раз!)»