Не верю я в реинкарнацию,
Но где-то в сумраке веков
Мой предок, преданный трансакциям,
Творил, следил и был таков.
Из потемневших от столетия
В дворцах хранившихся картин
Смотрела пара, как соцветие,
Без обеливших их седин.
А этот, с рожею влюблённою,
Как будто из меня слеплён,
И надо ж, рядом с Лизой Моною
В одном сюжете помещён!
Их, не подверженных старению,
Хранит теперь парижский Лувр.
А я предался осмыслению
Слоёв и прочности фактур.