* * *
Когда ты мне отснишься, Пятигорск?
Являешься, тревожишь, упрекаешь.
То двориками тёмными мелькаешь,
То вдруг Цветник мне явишь в полный рост.
Виденья всё реальней, всё смелей:
Фонтаны, парки, мостики, ограды,
Светящиеся белые фасады,
Стремительные свечи тополей.
И нет реки. Но зелень и вода –
Как отраженье той глубинной меты,
Той сути, той таинственной приметы,
Которыми разнятся города.
И твой Машук – обжитый, в кольцах трасс,
С фуникулёром маленьким и ветхим,
Готовым рухнуть каждый миг на ветки…
Но честно он везёт к вершине нас.
Твой голубой Провал, всегда в конце
Пути (где Бендер продавал билеты) –
Он тоже часть той несравненной меты,
Как родинка на дорогом лице.
Когда же ты отснишься, отболишь,
Когда ты дашь отмучиться тобою?
Молчишь, дружок.
Что спорить зря с судьбою?
Мой Пятигорск, мой маленький Париж.