К лучшему может, весну не вини;
наши притихли почти что огни,
спрятались строки от всех погодя,
и из-под ног не уходит земля.
Может, не стоит об этом жалеть,
солнце не лампа и нам не краснеть,
будем весной восхищаться любой,
и говорить, как прекрасен прибой.
Может, оставят нас сказки совсем
и для молвы не появится тем,
тихо и чинно у будней своих,
высветим светлый и радостный стих?
Всё, что угодно, может и так?
Я так устала от сердца атак,
что о тебе от чего-то стучит,
небо читает и нежность хранит.