Планы, книги, какие-то сметы,
грёзы в коробках, белый шум.
Мечтающий реалист подобен комете –
сгорел, прозрел, взялся за ум.
Раз, два, три – открываются двери,
музыка Дорз, уверенный шаг.
Кто в несбывшееся верит?
Кто сам себе враг?
Рутина, работа, серые лица.
Прячет скупую улыбку судьба.
Так правильно, так пишется, так говорится –
реальность опять груба.
С каждым днем что-то уходит,
болезненно и навсегда.
Не было в коробках ничего, вроде…
от прошлого ни следа.
Боль пройдет удивительно быстро,
пепел надежд смоет дождем.
И образ мечтающего реалиста
будет не раз возрожден.