Выцветают чернила –
стихи расцветают в душе,
греют в жизненных стужах
и селятся в памяти зыбкой.
Пусть уходят поэты
на главном своём рубеже,
но стихи не стареют,
звуча вдохновляющей скрипкой.
Пожелтеет бумага,
своих не разгладив морщин,
но стихи не погибнут,
а будут дышать и сбываться...
Не делите поэтов –
на женщин, детей и мужчин:
разделите по праву
законную долю оваций.
От стихов до пророчеств –
незримый коротенький шаг.
Их извечная участь –
идти чередой в бесконечность.
А поэт – в необъятной
империи чувств падишах,
и ему простирает
тугие объятия в е ч н о с т ь...
1997г.