Мной этот год исписан зря.
Зима уж белит синеву.
Тебя всё в строчках декабря
Зову, как лучшую главу.
Напрасно рифмы изобрёл,
Мечту с иллюзией сносил.
Куда иду? Откуда брёл?
Тебя зачем себе просил?
Книга надумана давно,
Но что ни слово,- то обман.
И в строчках горечью вино
Стелет сознанию туман.
А ты всё также не видна.
Снегом заброшены пути.
Зима, как прежде,- холодна.
И в ней тебя мне не найти.