945

               
Прости, моя печаль всегда заразна
Не отравись, погибель ждёт иначе,
Пускай диагноз для неё не назван
Она живёт во мне, тем паче
     Первопричина я её. Пусты
     Глаза её взирающие чахло
     На пожелтевшие дере"ва и кусты
     В которых летом отродясь не пахло.

Слеза таит субстанцию допроса
О смене преждевременном ландшафта,
И восхищенье изгибается вопросом
О пресловутой прибыльности завтра…
     Лечить её я пробовал, увы
     Всё бесполезно – это постоянство,
     То поглощённое прощальное „курлы“
     Пропетое „Брегетом“ над пространством…