Ночи придумали, точно, поэты,
чтоб до утра всласть курить сигареты,
и ковырять незажившие раны,
пить, кто покрепче, а кто из-под крана...
И бесконечно черкать свои строчки,
бегать всклокоченным в рваной сорочке.
Мечтать о признании, долларах, евро,
так не создав ни катрена шедевра...
В мыслях он там, где течёт Брахмапутра,
то в Гималаях, то в Пензе под утро.
Где-то к обеду, в броске, спать ложится,
сам к самому применив джиу-джитсу.
Подозревая здоровью угрозу,
вечером, струсив, садится за прозу...
Но безуспешны и жалки попытки,
прозу поэту писать хуже пытки!
Лунные блики проникнут в квартиру,
схватится снова страдалец за лиру...
К небу воздев свои страстные очи,
хочется нечто создать ему... очень...