О чем тебе писать, скажи мне, брат?
Что мой обычный мир разбит на клетки от “классиков”, и я, как лист на ветке среди зимы - ни жить, ни умирать?
Я верила в приметы, но ждала, что будут совпадения случайны. Когда берёшь едва вскипевший чайник и вообще не чувствуешь тепла. Когда несёшь горящую свечу, не замечая жарких капель воска, и матовые тонкие полоски от пальцев отстают - ещё чуть-чуть, и падают, - но не сказать, когда они стекли на кожу и застыли…
И где-то там, в летящей снежной пыли воспоминаний колкой крошкой льда не тают мысли… Мерзлые комки недвижной веры. Липкий холод чувства - что все не так.
Но ты идешь на бруствер неверия, предчувствий и тоски.
А дальше - безысходность.
Ты бы смог почувствовать, - сквозь пальцы льется время, а ты бежишь, бежишь, как глупый лемминг, к обрыву - изо всех коротких ног?
Внезапно осознать, что ничего нельзя исправить.
Точек сохранений не существует.
Ни идей, ни мнений - отсюда и до завтра.
И кого бы ты ни звал на помощь - все равно прийти не смогут. Да кому нужна ты, на самом деле? Ну, ума палата. А толку от неё сейчас! Одно с одним сложилось...
На столе давно остывший чай. Безвкусный ужин.
(Ты нужен до тех пор, пока ты нужен?..)
А за окошком темень, как желе… Прокравшись за окном в ночную тишь, луна пасется на небесной грядке...
Прости, что напишу - мол, все в порядке.
Я верю: ты когда-нибудь простишь.