Белые птицы взлетали под купола,
Новый декабрь грустил за окном.
Ты ушёл, не простившись за зеркала.
Безвозвратно, неслышно, давно.
Я не верила, надеялась и ждала:
Ты вернёшься, чтобы сказать: «прости».
И безумия сумрак упрямо гнала,
Но он пропастью встал на пути.
Ты ушёл, не простившись, за зеркала,
Где гордыни тьма и животный страх.
Белые птицы взлетали под купола,
Угасло небо в крестьянских глазах.
*** *** *** ***
Иногда так хочется кричать и докричаться наконец, разбудить, хлестать по щекам, чтобы вместе с проступающими на них алыми пятнами, вместе с болью от ударов и оглушительностью моего крика, вернулось наконец небо осмысленности и души в одни серые крестьянские глаза одного горячо любимого и родного человека.
Глаза эти видели многое, когда-то на все смотрели с любовью, верой и преданностью. С лёгкостью прочитывали сокровенное в сердцах людей. Плакали и смеялись. В зависимости от настроения меняли свой цвет. Могли одним только взглядом убить или утешить. Были лукавыми, строгими, нежными, озорными, уставшими, грустными, полными слез, восхищенными. И живыми. Сказать что я по ним скучаю - ничего не сказать. Я бы очень многое отдала, чтобы хотя бы раз их ещё увидеть. Хотя бы на миг заглянуть. И не раниться о глухую равнодушную пустоту зеркал, поселившуюся в них на долгие годы.
Куда уходит небо? Возвращается ли оно, если однажды угасло...