"Зачем вы пишите стихи?" -
Спросил знакомый у поэта.
"Зачем, скажи, тебе всё это?
Ведь большинство людей "глухи".
Не лучше ль сразу записать
Без рифм, терзаний и мороки
Все предложения и строки,
Что так не терпится сказать,
В обычный текст, какой он есть,
Такой, как в голове кружится?
Пусть прямо так на лист ложится,
Лишь бы его потом прочесть."
Задумался поэт на миг:
А может быть и в самом деле -
Кому нужны все эти трели?
Зачем из прозы делать стих,
Слова и текст перебирать,
Себя снедать, не спать ночами,
Иль ждать, когда родятся сами
Стихи, как Божья благодать?
Но по другому он не мог...
Без образов и впечатлений,
Красивых фраз, витых сравнений,
Что оживляют мёртвый слог.
И даже проза в голове
Ложилась строками на рифму
И, становясь подвластна ритму,
Плелась катренами в уме.
Пиит сказал: "Мой друг, ты прав!
Конечно, так намного проще...
Я напишу в рассказах больше,
Чем мог сказать в своих стихах."
...Он сочинил одну главу,
Но заболел и вскоре умер,
А рукопись взял бомж из урны,
Чтоб постелить себе в шкафу.
---
И говорят, по вечерам,
Стал бомж читать стихи в подвале
И строить мАндалы в печали...
Ломать и возводить свой храм.