Сейчас за стихи не платят рублей.
Не платят за лишний прикрас.
Ты словом своим хоть кого-то убей,
потом обвинят в этом нас.
Тяжелые будни настали, увы,
и в этот изъеденный век
бежит на работу простой человек,
забыв про наивность идей.
А что в этой жизни?
Спешит весь народ,
растратами копит долги.
Нас всех создавали в один оборот —
обменять на деньги-рубли.
И пускай затыкают таких же, как я,
печати, работу и рты.
Я буду стоять до того же конца,
что стояли когда-то они.
В суматохе идей, в изобилии лжи
и в прекрасной чреде декабря
Я слушал наивных, но взрослых людей,
что остались за чертой бытия.
Я же с ними на "ты" и в последнем письме
их к усталому миру сему
Ведь не сложно найти, отыскать и понять
к какому идём мы концу.
И пускай на меня сгонят тыщу собак,
журналистов, ментов и дичь.
Я останусь стоять, сжимая в руках
ружьё с картечью для избранных лиц.
Улыбнись, отшатнись, забейся туда,
где ты можешь пить и кутить.
Я буду стоять под окном кабака,
чтобы выстрелить и убить.
Развлечение властвует, всё для него
и в изъеденный пустошью век
Я хочу, рассказал чтобы каждый притон
для чего нужен нам "человек".