Сентябрь.
Мне одиноко,
Меня очень мало,
Почти не осталось,
И память моя, однобока,
Хоть и знаю, что снова встану,
Но сейчас так плохо,
Будто ни разу, я не был ранен,
И жизнь была полна огней,
Как холсты Ван Гога,
И я в курсе что нравлюсь,
Карме, что так жестока,
Как и я, к тем, кто был мне дорог,
Но их почти не осталось,
И в памяти всплывают долго.