Я себя порой ловлю на том,
Что в голове нет нужных мыслей:
Не как вернуть уют в свой дом;
Не как заняться своей жизнью...
И часто карю себя я этим,
Что в голове моей компот.
Возомнил себя творцом, поэтом,
А на деле я в общем-то никто.
Простой писака, каких много,
По всей стране таких навалом...
Но вот в мозгу осела мысль строго,
Что стою я в шаге от провала!
И ведь мечтою когда-то был ведом,
И шел за ней до самых высей...
Но вдруг упал на хладный пол -
Стало не до уюта. Не до жизни.