Опять улыбчивым авгуром
мне имена пророчит ночь...
мой лик в паучьих кракелюрах,
а я, увы,.. такая дура! –
ни превзойти, ни превозмочь,
всё жду неназванного чуда –
случайный солнечный удар,
бредовый обморок простуды,
строки в полсердца – ниоткуда,
строки в полцарства – в никуда,
в безлюдье,
в хроники акаши,
где время, словно полынья,
под лёд затянет нас с поклажей...
так ждут молитвенные чаши
то бром иллюзий, то коньяк,
то грубый скрип нательных строчек...
от снов пророческих устав,
я отвоюю право ночи
с креста мотаться до креста
немым шутом, иконописцем,
вагантом сумрачных времён,
чтоб одиноким хрипом влиться
в хорал -
без ликов и имён...