В бараках тесных и седых,
Среди тряпья из прошлой жизни,
Возводят для своей Отчизны,
Колодцы питьевой воды.
Но, что несёт пора страды?
В пробитых лёгких гарь и смог, -
На все хрипящие потуги,
На государственной кольчуге,
Дымится новый некролог.
Пологий берег, котелок.
Подбросив дров на паровоз,
Прошёл состав по новым рельсам,
И наблюдают с интересом,
Глаза за скоростью колёс -
Поганый сон или откос?
И точный счёт, и бой часов,
И ветер мётлами сметает,
Когда ещё едва светает,
Живые струны голосов.
Всё превращается в песок.