Писал стихи, рекою лились строки,
Твой образ милый в них хотел вписать,
Но ты, как тень, всё пряталась в морОки,
И в них смеялась надо мной опять…
В тех редких днях, безоблачно-далёких,
читал я много разных, нужных книг,
И там меж строк, увидел след и вздохи,
В них эпизод с тобою для интриг…
Я рисовал тебя и твои руки,
на тех страницах пожелтевших книг.
Боясь свершить ошибочно в разлуке,
Разрушить хрупкость связи хоть на миг…
Любил ли я? Конечно же, о, боже!
Любил не так, как музыку, вино…
А так любил, как любят нежно, в дрожи,
И всем молвам, и недругам назло!
В словах Любви твоё родное имя,
Звучащее для всех других табу…
Глубокий вздох, кричу душой отныне:
«Моё ты счастье, в цЕпи нежных букв!»