Потерял себя однажды,
будто выронил из рук
самолётик свой бумажный,
вот он был, и нету вдруг.
Не моей руки веленьем,
а по воле ветерка
начал он своё круженье,
вроде жёлтого листка.
То его подбросит к небу,
то к земле сырой прижмёт
ветер ласковый, свирепый…
Мой бумажный самолёт.
Я стою, раскинув руки,
чтоб вернуть его себе…
Очень долго с ним в разлуке…
Знать, у нас с ним по судьбе.