Я тот, кто ходит за спиной
по будням, реже в выходной,
при солнце или под луной,
пока есть силы.
Я воплощенный рок земной,
готов убить в мороз и зной,
как только встретитесь со мной,
я – Чикатило.
Я на вокзалах и в кино,
на остановках (их полно),
ищу того, кто одинок,
дрожат чьи плечи.
Я предлагаю им вино,
компьютер, видик – все равно,
все то, что им запрещено,
и кров под вечер.
- Не хочешь пива? Колбасу?
- Ах, ты с вещами? Донесу!
- Одной опасно быть в лесу,
я провожу вас.
- В ларьке не стоит брать самсу,
на даче есть терамису.
Войдем вот в лесополосу…
…а дальше - ужас.
Я жертве выколю глаза,
я слова ей не дам сказать,
втыкаю нож вперед – назад,
как в сено вилы.
Стекает красная слеза,
хотя я вовсе не шиза,
я не нажму на тормоза,
я – Чикатило.
Какое множество людей
различных статусов, мастей,
вдруг пропадает без вестей,
как в люках щепки.
Передо мной полно путей,
коль не желаете потерь,
возьмите за руки детей,
держите крепко.
И что с того, что пойман я?
все понапрасну, глупо, зря.
Вы отмечаете, друзья,
победу Пирра.
Мне не покинуть бытия,
покуда вертится земля,
моя продолжится стезя -
убийц кумира.
Пусть ухмыляется конвой,
ведя дорогую прямой,
меня для пули роковой,
и до могилы.
Не прекращу я волчий вой,
упав с пробитой головой,
ведь я бессмертен, я живой,
я – Чикатило.