Километр двадцать первый... Мозг взрывается фейерверком невеселых мыслей.
Спать надо вовремя, а не когда глаза закрываются.
Мы сами себя топим в проблемах, чаще придуманных, в количестве бесчисленном.
А мысли материальны - ты подумал, а они уже сбываются.
Километр двадцатый. Шел третий час ночи. Декабрь. Суббота.
Утром глаза опухшие, головная боль, давление высокое - обеспечены.
Но адреналин гуляет еще, гоняет кровь и спать совсем не охота.
Просто пишу то, о чем думаю и чувствую как расползаются сомнений трещины.
Девятнадцатый километр. Хорошо, когда можно вот так в одиночестве бредить.
Писать всякую чепуху - страницы интернета и не такое читали-видели.
Ничего нового, в принципе, не пишу - истины старые, как колокол с зеленью в меди.
Главное, чтобы для себя, что-то очень нужное и важное вовремя выделить.
Восемнадцать. Километр восемнадцатый. А я сразу о годах подумала.
Когда это было... А кажется - что еще совсем недавно. Еще помню даже.
Какая я тогда была? Да всё такая же - навязчивая, прилипчивая, шумная.
Стихов не писала, но говорила и делала только то, что сердце подскажет.
Семнадцатый километр мыслей. Кто о чем, а я опять о годах ушедших.
Да ну нафиг. Не будем о грустном. Не хочу о них думать. Ну просто вот совсем не хочу.
Время два-сорок-четыре. Кот рядом сопит и собака за ухом чешет.
Эмм... Подскажите, пожалуйста, с проблемами мозга, к какому обратиться врачу?
Шестнадцать. Еще одна отметка пути пройдена. Еще один столбик позади остался.
Две минуты - километр? Да я в жизни своей так никогда не бегала. А в стихах - пожалуйста.
Вот тут рифма просится, мол расскажи о танцах, ты же часто писала о вальсе.
Щелкнула её по носу - обиделась. Ушла. Типа, я предлагала, теперь не жалуйся.
Пятнадцатый отрезок, бодро шагаю. Ночь. Тишина. Дорога чистая.
Вспомнила, что много когда-то о волках писала. А сейчас, почему то, не пишется.
Еще одна истина прописная - сердце нашими руководит мыслями.
Как оно выдает "тук - тук, тук - тук - тук" - в таком ритме и извилины наши движутся.
Четырнадцать. И на сегодня, пожалуй, хватит. Поймаю попутку-сон, завтра продолжу.
Стихи - вещь слишком заразная. Гениальное графоманство - тоже.
И пишешь порой, даже, не сердцем, душой, а своей - шагреневой - кожей.
Гениальный графоман, такой, как я, не писать, как не дышать - не может.