Стало мало стихов, в смысле - писать меньше стала стихов.
Почему? Постараюсь вкратце сейчас ответить.
Иногда человек оказывается не совсем готов или совсем не готов,
К тому, что кому-то он очень нужен на этом свете.
А если тот, кому ты нужен, тебе не нужен совсем,
Общение перерастает в тяжелую, неприятную обязанность,
И хочется избавиться от этого, как от проблем,
Дабы не чувствовать себя по рукам и ногам связанным.
И вот ты сначала тактично, вежливо даешь человеку понять,
Что стихи твои ему не особо нужны, интересны.
Потом вообще не хочется реагировать и хоть как то отвечать.
Но до последнего остаешься предельно честным.
А дура-баба строчит и строчит стихи, как из пулемета,
И становятся они всё более откровенно-личные.
Всё через стихи - чувства, отношения, бытовуха и даже работа.
Страстные, нежные, буйные, тихие, истеричные.
Много стихов, слишком много стихов для тебя одного,
Как один раз и на всю жизнь наесться сладкого.
До тошноты, до изжоги - внутреннего отторжения торжество,
Съесть-прочитать и сходить выблевать украдкою.
И вот однажды не добежал, не успел спрятаться,
Блевал стихами её, а она глядела молча, улыбалась и плакала,
Но глаза её перестали сиять, стали стеклянные.
А стихи закружились и вспыхнули вдруг средь ночи факелом.
И вот... Стало мало стихов. От слова "совсем" стихов стало мало.
Дошло, таки, до дуры, что нафиг они не нужны.
Тетради сожгла, а перья просто сломала.
Наслаждайся, милый, всем величием и чистотой тишины.
Стало мало стихов.... Последние двадцать два километра строчек,
Напишу в первый день зимы, только для себя.
Насильно мил не будешь - сказано правильно, точно очень.
Сказано... А мотыльки, глупые, всё-равно горят.