Вечер, натюрморт, две лестницы и один вокзал.
Аперитив на выбор, я бы не со зла – сказал.
Гордость в одиночестве, восьмое апреля, зал.
Они смотрели, как арлекин на пьедестал.
Кто посоветует? – рискнуть или держаться стадно?..
Многое очевидно, когда за тридцать, видно,
Кто не стал старше и кто не стал выше…
Мне плохо. Это депрессия?
Нет.
Это эпоха.
Людям все равно: кто ты, и есть ли ты!
Давно преступлены последние черты.
И все ясно, как день, и ничего не изменить,
Соль разочарований,- об этом трудно говорить.
В душе милосердие, но дела нет до нас самих,
Мы – мелкие, несчастные, как этот стих.
Свалиться с моста ради одного поста,
Чтобы весь мир узнал, и с чистого листа…