Каждый вечер,
когда темнота оседает за ворот,
На условленном месте
в зажатом домами дворе
Собираетесь вы,
и ведёте свои разговоры
Под надменно-нахальный,
качающий голову рэп.
«Поколение Next»
(или как там ещё вас прозвали?),
«Ни мозгов, ни идей, ни желания бросить игру…»
Только что вам за дело
до мнений соседских развалин?
Вам не узок ни разу
ваш строго очерченный круг.
И меня так и тянет порою
забить на учтивость –
Позабыв,
что душа, очевидно, опять зарвалась,
Подойти и сказать:
«Господа… а налейте мне пива!
И плевать, что не пью,
я бы выпил сегодня –
за вас.
Вам, наверное, странно:
какой-то нездешний придурок
Проступил ниоткуда
сквозь сумрак
и дым сигарет.
Я, конечно, не ваш;
всё другое – и вид, и текстура…
Только, знаете,
в чём-то –
я вам приоткрою секрет –
Я такой же, как вы, господа –
всё такой же безбашенный;
Устаревшая камера смотрит под тем же углом.
Вы поверите ль мне,
что вот эти дворы были –
нашими
Вот буквально вчера? – ни мгновения не утекло…
Вот на этих скамейках
под вечер
мест не было лишних;
И бутылки – по кругу,
и гостю – стакан до краёв.
И ещё не звучал
этот странный прибор –
«mp3-шник»;
Но гитара была –
нам всегда не хватало её.
И неслись наши крики,
и бились о тёмные окна;
И наш смех разлетался
во всю невозможную ширь.
…И грустила душа –
только
грусть не была одинока.
И уж если влюблялись –
тогда
до потери души.
Что в нас было тогда?
Вдохновенье непройденных улиц?
Безрассудство щенков?
Невозможность себя отрицать?
…Или просто
однажды
мы сами себе улыбнулись?..
Но любая улыбка
когда-нибудь сходит с лица…
Нас давно уже нет –
разбежались по кельям и семьям;
Там, где празднует жизнь –
на правах нежеланных гостей.
Поздравляем друг друга с рождением и новосельем.
Молча смотрим на свет сквозь бойницы своих крепостей.
А о чём говорить? – Слухи, служба, знакомцы, политика?
«Надо съездить на рынок»,
«надо шины к зиме поменять»?..
Как же скучно!..
И дохлого времени злая улитка
Всё быстрее ползёт –
но навряд ли способна летать.
Наша музыка съёжилась, стихла, ушла восвояси;
Наши стрёмные песни
никто, кроме нас, не поёт.
И, хотя наш диагноз ещё недостаточно ясен,
Нас уже потихоньку выносят ногами вперёд…
…И в груди –
ощущение
непоправимо нелепого:
Взять счастливый билет –
и, нажравшись, с ним справить нужду…
Всё же было в руках,
всё же было… и, вроде бы, не было…
Или всё-таки – было?..
Не помню.
Не знаю.
Но – жду…
Так налейте мне пива –
я выпью за вас, дорогие;
Может, выглянет кто из-за плотно задёрнутых штор…
Вы, конечно, не мы –
вы, конечно, чертовски другие.
Но – плевать.
Эта жизнь – она в вас.
Остальное – ничто.»
2011