Я старился как моросящий дождь
я морщил лбы наливов неглубоких
скрывал от солнца горизонт и лето
пока меня грибы не полюбили,
тогда я стал прикидываться мохом
качал тела грибные и тетёшкал
но тщетно всё... лишь ёжики порой...
Ах, старость...
Всё никак не напасёшься,
всё мимо цели шлёпал торопливо,
мишени открывая друг за другом...
прыжки навстречу вороватых капель
и чмоканье подвыпивших калош,
манеры луж и реверансы веток,
зашиворотов страх и боль простуды
и, наконец, прострация зонтов,
и горя ком у опухоли горла...
2017