…Когда-то давно была река:
небеса двоились, сомкнувшись сводами.
По облакам скользила рука.
Спорили двое, что будет с погодами.
На дальний плес, где горел костер -
там полюбил я волю и тишину -
лодка плыла, и был взгляд остер,
весло зачерпывало луну.
Ночь текла между снов-кустов,
и мы выплывали навстречь ее,
и я наслушался голосов,
и насмотрелся на звезд репье.
Кто-то просил у Отца отцов,
чтоб не берег меня, но любил:
я ясно слышал звук – «цок» да «цок».
Взмах раздавался незримых крыл.
Смертное жало несла оса
в улей, запрятанный под венец.
Где же у страха того глаза?
А у рассказа того конец?
Сколько времен зреет жизни сок?
Смерти зачем позволяют быть?
Ночь текла словно тот песок-
ни крупинки не сохранить…
..Только потом провожая отца,
вдаль, чтобы он бесконечно был,
я вновь почувствовал у лица
трепетный взмах позабытых крыл.