каждый раз, когда мы видимся,
я чувствую себя взрослее.
взрослее, чем встречу назад
но сколько бы я тебя ни прощала
и ни пыталась принять -
не хочу и всё! смотреть тебе в глаза.
каждый раз я чувствую отлив энергии,
и заполняющий ее пространство
прилив океана слез,
готовый вырваться за пределы
меня.
почему каждый раз
после наших встреч,
я хочу забиться куда-нибудь в угол
и за то, что я не «чемпион»
на себя пенять?
почему каждый раз
я чувствую себя подавленно,
хотя ты говоришь, что не пытаешься меня подавить?
почему каждый раз,
когда ты объясняешь свои рассуждения,
мне даже не хочется удерживать
повествовательную нить?
почему
все
так?
разве
ты
простак?
я часто чувствую твою нелюбовь,
и всегда думала о том,
что я с одной стороны
нежеланный ребенок.
может,
я для тебя все еще
из-за любой уроненной крошки
неряшливый поросенок?
и всегда им буду?