поэзия,
без преувеличения,
что-то около воздуха,
которым ты дышишь.
поэзия,
если еще поточнее,
это маленькими лапками
в голове
скребущиеся мыши.
поэзия -
это какие-то необъяснимые
порывы души,
они то вынуждают
дышать полной грудью,
то перекрывают дыхание
с криками «не дыши».
это все исходит
откуда-то
из непонятного места,
пешком, наверняка.
поэзия - это такой вид протеста.
проявляющийся в виде
из форточки души
дующего сквозняка.
она просто есть
и от нее никуда не деться,
она будет литься из тебя,
не зная конца.
поэзия - это лекарство ребенка
не желающего терять детство,
спасение дочери, выросшей без отца.
поэзия - это еще один орган.
это родинка на спине.
или даже родимое пятно.
поэзия самое лучшее,
что есть во мне
и то,
что не позволяет
мне
опускаться на дно.
сентябрь 2018