Поэт мучается, тлеет, страдает,
Чтоб людям душу усладить.
Он истекает кровью на пергамент,
А люду лишь бы танцевать и пить.
Толпа закрутит этот лист в цигарку,
Не замечая, что горит душа,
Не замечая, что идет насмарку
Вся жизнь поэта не спеша.
Ну что? Вам весело глядится на творца,
Который изливается теперь на снег?
Скажите, ждете вы его конца,
Чтоб больше в темени не видеть свет?
Как вы ужасны! Слов не подобрать,
Чтоб выразить мое презренье.
Забытому поэту нечего сказать,
Он полон странного смущенья.