Растёт рябинка в чистом поле,
ей плохо, ведь она одна.
В просторе, но как бы в неволе,
над ней погода госпожа.
Её зной летний обжигает,
дождь редко влаги принесёт.
Роса за ночь чуть увлажняет
и листикам попить даёт.
Метель, та с силой пригибает,
ломает веточки её,
в холодный снег их все бросает,
ей не жаль, губит не своё.
Весна лаская пробуждает,
её согрев теплом своим.
Бутончика чуть открывает
и брызнул дух неуловим.
Приду к рябинке ранним утром,
и веточку домой возьму.
И у окна её поставлю
в ту вазу, что всегда люблю.