Бьёт судьба подобно плётке,
оставляя след
и спасенья нет,
все созвучья и находки
вынужден на барахолке
продавать поэт...
У мечты очертанья не чётки,
зато чёток у бед силуэт,
кто и что мне поставит в зачётке,
зря ль ищу на вопрос я ответ?
Я от грусти вновь пьян, как от водки,
и надеждой совсем не согрет,
у продажных стихов век короткий -
это мой самый грустный секрет...